Tiempo de vida

En fin, ya sé que este libro (no es exactamente una novela, está más cerca del ensayo intimista) cuenta con todas las bendiciones del mundo: ha recibido el premio Nacional de Narrativa 2011, numerosos ditirambos en los medios más variados, loas sin fin. Pero, imagino que como lector tengo derecho a discrepar. Aun admitiendo que no es habitual la franqueza descarnada con la que habla, me ha parecido una obra enfática, con una prosa reiterativa, redundante, un uso abusivo de la anáfora, de la pregunta retórica, del por que con valor final, de una serie de tics efectistas, del puede que sea a aunque no hay que descartar que sea b. Personalmente creo que hay una sobredosis de lirismo, una obscena pornografía sentimental, una exhibición impúdica, el narrador me parece un niño de papá que pone de manifiesto su frustración y su rabia porque pese a ser ya bastante talludito el papá no le da dinero y pasa estrecheces económicas (no se le debe haber ocurrido que la ley laboral en España permite trabajar a partir de los 16 años), nos cuenta sin pudor alguno sus maniobras para conseguir que su mujer (vaya por dios, profesora de instituto) consiga una plaza en Madrid (al margen del concurso de traslados en el que participamos los simples mortales), las diferentes becas que conseguía para irse a escribir al extranjero (Italia, Francia...). Hay un ensañamiento sin límites con la pareja del padre, desvela asuntos que maldita la gracia que debería hacerle al padre difunto, practica un maniqueísmo vergonzante (la amiga que conoció su padre en Brasil sufre un linchamiento en toda regla), busca en mi opinión de una manera artera la conmoción del lector. Lo que me duele es que, siendo evidente que Giralt Torrente conoce el oficio y no es ningún patán de la palabra, haya optado por una solución sin duda rentable, a juzgar por los réditos obtenidos, pero tan desmesuradamente lacrimógena, tan hiperbólicamente emotiva, que logra el efecto contrario, un poderoso hastío, por más que muchos incondicionales afirmen que lloraron a lágrima viva durante su lectura. Pues muy bien.