De lo oblicuo

Yo le recomendaría a todo el mundo que se diera una vuelta por el Museo Municipal de Madrid y viese con detenimiento la exposición sobre el semanario de humor La Codorniz para hacerse una idea bastante aproximada a la realidad sobre cómo se las gastaba el régimen franquista. Impresiona ver las portadas censuradas (en una se ve a cura en una sala de baile gritando: no, no y no), el humor tan oblicuo al que se veían obligados los dibujantes, la presencia asfixiante de uniformes y sotanas, la puerilidad de algunas viñetas, el arte del subterfugio, el don de la elusión, en definitiva, la falta de oxígeno, la censura del pensamiento libre. Cierto es que en una muestra tan extensa, la desigualdad es inevitable. Junto a autores perfectamente prescindibles, dueños de una gracia tabernaria y ramplona, coexisten auténticos malabaristas de la creatividad, tipos que amagan sin dar (para no dar con sus huesos en la cárcel o en la tapia de un cementerio, ya es conocida la querencia de los totalitarismos por las mazmorras y los camposantos), que recurren de forma maestra al sobreentendido mediante elipsis verbales, dobles sentidos, guiños al lector sagaz. Más allá de su indudable valor plástico y conceptual, uno sale con la impresión de haber hecho un viaje al pasado, a una época en la que un general gallego y su guardia pretoriana gobernaban este país sin reparar en gastos funerarios.