Y ahora va Murakami y

Simenon, ¿recuerdan? , me dejó hundido en la miseria cuando me enteré de que había folgado con más de diez mil damas, obligándome a admitir, noblesse oblige, que yo no había llegado ni a la mitad. Y ahora va Murakami y demuestra, con documentos gráficos, que ha logrado acabar una ultramaratón de 100 kilómetros, y ahí tengo que confesar que, pese a mi afición a correr, no le llego ya no a la mitad, ni siquiera a la décima parte. Eso sí, comparto lo que dice sobre el maravilloso vacío en el que ingresas cuando llevas unos cuantos kilómetros a tus espaldas, el misticismo del sudor. Y comparto sobre todo el proverbio budista al que alude a propósito del correr: pain is inevitable, suffering is optional. Es difícil de explicar, pero hay un punto en el que el cuerpo se rinde, se niega a seguir, pero tú, poseído por la soledad del corredor de fondo, desoyes su mandato y continúas corriendo a ninguna parte, solo con la música de Bruce Springsteen en tu cerebro desnudo.