Eugéne Atget

Durante las tres primeras décadas del siglo XX, mientras otros fotografiaban salones rutilantes, toda suerte de próceres, damiselas de alta alcurnia y jardines versallescos, Eugéne Atget cargaba a hombros cada mañana con su pesada cámara de fuelle y recogía instantáneas de calles desérticas, edificios en ruinas, carros de todo tipo, estatuas, aldabas, prostitutas, anuncios, los jirones de un París oculto, en las antípodas de la belle époque, el reverso de las vanguardias, la geografía por la que nunca se supo de la generación maldita, de Gertrude Stein ni de tanto calavera que pensaba que el sol nacía cada noche del fondo de su vaso de absenta. Utilizaba placas de vidrio para no perder detalle y para los positivos, un papel de albúmina que le confería al resultado final un lustre cotidiano, la autenticidad de lo sencillo. Pionero del documentalismo gráfico, de lo que luego Unamuno llamaría la intrahistoria, Atget deviene en el cartógrafo de lo ignoto, y con su maestría perspectivesca, su delicado manejo de la luz, a menudo macilenta y desvaída, como corresponde a su universo cenagoso, nos invita a un viaje por el submundo y nos sugiere que, en ciertas latitudes, el punto de fuga solo conduce al abismo.