Sunset Park

La última novela de Paul Auster, Sunset Park, ha provocado reacciones dispares, rompiéndose por primera vez la indulgencia plenaria de que disfrutaba el escritor de Brooklyn. Vaya por delante que servidor es un devoto confeso del bueno de Paul, y quede claro también que es uno de los pocos creadores hacia los que siento una envidia sana. Dicho esto, confesaré que esta obra me ha defraudado. Da la impresión de que Auster ha perdido pulso narrativo, que adolece de una cierta hipotensión imaginativa, y que se conforma, diestro y sabio como es el el manejo de los arcanos estructurales y estilísticos, en hacer una faena de aliño, un discurso pulcro y aliñado, pero muy lejos de los fascinantes laberintos en los que suele atraparnos. Con la crisis financiera y un Obama naciente como paisaje de fondo, se nos van mostrando las vicisitudes, dudas y limitaciones de varios personajes esotéricos y marginales, todos ellos dotados de inquietudes artísticas: literarias, fotográficas, plásticas... Con sus materias primas habituales (el sexo, la culpa, la muerte, la incomunicación), Auster teje una alfombra sobre la que nos deslizamos sin esfuerzo, con la sospecha, eso sí, de viajar por un camino trillado, muy del gusto de los catadores de bestsellers.