Desdén íbero

Se quejan los cineastas españoles de las magras cosechas en taquilla de sus películas; echa uno un vistazo a los libros más vendidos, y salvo los best-sellers habituales, una larga panoplia de autores extranjeros, con los inevitables Follet, Pancol y Larsson a la cabeza, copan el listado; escruta uno las reseñas de los suplementos culturales y advierte una nula o escasa presencia de escritores autóctonos, mientras se tira de botafumeiro para salmodiar las recónditas virtudes de ignotos autores húngaros del XIX o de exóticos coreanos apenas traducidos a nuestra lengua. Tras sesudos análisis, llego a la desoladora conclusión de que partimos de un arraigado prejuicio, de la convicción unamuniana de que es harto improbable que nazca algo valioso en este páramo estéril, confirmándose de este modo la máxima de que a los españoles se les reconoce por lo mal que hablan de España. No se trata de reivindicar políticas culturales basadas en la autarquía ni de corporativismos patróticos, pero sorprende que películas como También la lluvia o Pa negre o novelas como Maletes perdudes, de Jordi Puntí, pasen sin pena ni gloria por el escaparate comercial. Por eso, me alegro inmensamente del triunfo en los goyas de la película catalana Pa negre y vivo como propio el incipiente éxito de Puntí, aunque solo sea por llevarle la contraria al fatalismo tan arraigado por estos lares.