Jo confesso

De tarde en tarde llega a nuestras manos una obra literaria que huye de los caminos trillados, de las fórmulas alambicadas del éxito y, asumiendo un riesgo notable y derrochando ingentes dosis de innovación e ingenio, nos provoca un estremecimiento placentero. Jaume Cabré, a quien ya conocía de mi etapa barcelonesa (Galceran, l'heroi de la guerra negra), nos sorprende con una novela gigantesca en todos los sentidos de la palabra. Son muchos los hallazgos formales, las destrezas técnicas que avalan semejante juicio: las palabras y frases truncas, los súbitos e imprevisibles, aunque nunca gratuitos,  cambios de perspectiva, la amalgama de voces, los saltos temporales, el aliño fantástico, la exhibición culturalista, la variedad de ambientes y registros, el sabio uso de la elipsis, la búsqueda de la complicidad en el lector mediante guiños de toda clase, el tratamiento irónico, el eficaz aprovechamiento de los objetos de anticuario para trasladarnos mediante vertiginosos encadenados a otras épocas y otros lugares, por citar solo algunos. Es cierto que en ocasiones se tiene la impresión de que alguna ligera poda habría eliminado cierto apelmazamiento narrativo, estamos hablando de mil páginas, la caída en cierto manierismo, pero lo cierto es que el libro rezuma originalidad, autenticidad y talento por los cuatro costados, recordándome la ligereza de trazo del último Rembrandt y las piruetas cómicas en mitad de la gravedad del discurso del mismísimo Mozart. No en vano el objeto más valorado por el protagonista es un violín, un santorini: hay que admitir que la partitura de esta novela suena pero que muy bien. Imprescindible.