El archivo Dalkey

Reparé en este escritor, Flann O'Brien, gracias a una guía de viajes en la que se mencionaba una anécdota suculenta sobre él: habiéndole prometido a su madre en el lecho de muerte que nunca más volvería a tocar un vaso de cerveza, en lo sucesivo entraba con un guante puesto en todos los pubs, donde siguió su inveterada costumbre de emborracharse. Centrándonos en la obra, ésta podría definirse como una sátira culturalista y desmesurada de la tradición y la mitología irlandesa, con varias andanadas contra su flanco católico (inenarrable el diálogo bajo el mar del científico De Selby con San Agustín) y cultural (genial la aparición del mismísimo James Joyce, quien lejos de haber muerto se ha reconvertido en un peculiar cantinero). Si a esto le sumamos una galería fantasmagórica y disparatada de personajes y situaciones, con un científico dispuesto a acabar con la humanidad en pleno gracias al envío por correo de una sustancia química letal, sargentos de la policía municipal que creen fervientemente en la transmutación de personas en bicicletas, y ponemos al frente del reparto a un curioso detective con todos los prejuicios habidos y por haber, un estilo paródico, lleno de giros verbales, dilogías, intertextualidad, citas de autoridad, continuos cambios de escenario, diálogos febriles, maltas envejecidos en una sola semana, habremos dado con la clave de esta novela: una caricatura devastadora, la deformación concienzuda de la aparente normalidad hasta develar su auténtica faz. Mediante una ironía ejemplar, corrosiva, O'Brien desmonta nuestro argumentario, el entramado bajo el que nos guarecemos para no habitar a la intemperie, le da la vuelta al calcetín de lo cotidiano y  refleja nuestra inmensa ridiculez en un espejo inmisericorde.