Midnight In Paris

En el supuesto de que alguna vez se haya ido, digamos que Woody, el mejor Woody, ha vuelto. Un excepcional Owen Wilson en el papel de alter ego del habitual deliciosamente perdido, neurasténico e indeciso que solía protagonizar el propio Allen, con algunos secundarios soberbios, como Kathy Bates o Corey Stoll, con las características notas de jazz salpimentado la trama, una fotografía diamantina y el humor zumbón, con ribetes culturalistas, al que nos tiene acostumbrado el director neoyorquino, conforman una película entrañable y sumamente divertida. Y eso que, todo hay que decirlo, los ingredientes del menú no hacían presagiar nada bueno: viajes en el tiempo, la mismísima Carla Bruni haciendo las veces de guía turística, un París de postal, Hemingway, Belmonte, Dalí, Picasso, Scott Fitzgerald y hasta una impagable Gertrude Stein en apariciones fantasmales..., como para echarse a temblar. Y precisamente ahí es donde surge la mano diestra del sabio, dándole un toque guiñolesco, combinando el distanciamiento brechtiano y la farsa valleinclanesca, atrapando al espectador e introduciéndolo en un túnel donde el tiempo actúa como el espacio, con el don de lo reversible, invitándolo a un viaje de ida y vuelta, a un lado y otro del espejo, al son de las campanadas de medianoche. Ya sé que Woody Allen, como todo genio que se precie, cuenta con detractores irredentos, pero bueno sería que por una vez le concediesen el beneficio de la duda y descubran que la clave de la felicidad radica en encontrar un alma gemela a quien le guste pasear bajo la lluvia de París, que bien vale un catarro.