DeSostres

Hay una Españaespañaespaña inmortal, que arranca de cuando Viriato, sigue con el Cid, se prolonga con los Reyes Católicos y los carlistas, enlaza con Primo de Rivera (padre e hijo) y Francofrancofranco y desemboca en una mayoría en absoluto silenciosa (no al menos en las tertulias y las barras de tasca), sino todo lo contrario: vociferante, agelástica y avinagrada. Esa Españaespañaespaña que suple su falta de talento, inteligencia y empatía con los toques de corneta, la exhibición de atributos, el gregarismo de procesión y romería, que siempre tienen en la punta de la lengua las verdades del porquero, el sanchopancismo a flor de piel, a cuestas siempre con un memorial de agravios en el carcaj, dispuestos a abrirte la cabeza a las primeras de cambio, bendecidos como están por la tradición y su Santa Madre Iglesia. Desde sus almenas, con su Santiagosantiagosantiago soplando a favor, sonríen con complicidad lacostiana cuando alguno de los suyos (ya se sabe, chicos de buena familia, gente de orden) se desmanda un poco y habla de chochitos rosáceos y putitas quinceañeras. Y cuando como al descerebrado de la foto se le va la mano y atiza al personal con un texto apologético de lo criminal, cuando se les ven las vergüenzas y no hay túnica sagrada que lo cubra ni perfume parisino que disimule el hedor, entonces le ponen de cara a la pared y le mandan rezar tres padrenuestros y otras tantas avemarías. Total, piensan, esto le pasa por hablar sin complejos ni mariconadas. Esta es la tropa que está a punto de iniciar de nuevo su particular reconquista y a coser la rota Españaespañaespaña. Señor, qué cruz.