Cansancio

Si el XVIII fue el siglo de las luces, tal vez haya que convenir que el nuestro es el siglo del apagón y el sindiós. Mientras el planeta agoniza, en nuestros mares no deja decrecer la cosecha de cadáveres y la desigualdad escala a niveles insospechados, asistimos a un esperpento ferial: tipos que llevan toda la vida viviendo a cuerpo de rey de las mismas mamandurrias que critican con vigor castrense, trileros de alta alcurnia y opacas carreras dando credenciales de buena conducta patriótica, progresistas de yate impartiendo clases de ética desde cubierta mientras se broncean, plutócratas con sueldos astronómicos predicando la buena nueva de la austeridad para las clases populares, el noble pueblo llano mostrando su impudor racista y xenófobo en los estadios, partidos políticos anteponiendo sus intereses particulares a los sociales, un sistema educativo obsoleto y clasista, unas clases medias depauperadas agarrándose al clavo de la demagogia más primaria y canalla y la extensión de la sospecha sartriana de que el infierno siempre son los otros. Confieso que siento un asco infinito. Y el deseo, como Cernuda, de tomarme unas largas vacaciones allá lejos, donde habite el olvido.