La historia de Lucy Gault

En fin, será cosa de la edad, no lo descarto, pero es el caso que con reiterada frecuencia uno empieza a leer una novela y tiene una sensación de déjà vu, de cosa ya vista, y se empieza a preguntar qué coño le importan las inusitadas peripecias de los personajes, o advierte cómo un adjetivo (los adjetivos los carga el diablo) chirría, o cómo el autor recurre sin pudor a trucos del más básico de los talleres literarios. Por eso, cuando cae en sus manos una novela como la del irlandés William Trevor, se felicita por haber recuperado el placer de la lectura, el deseo de ocupar un espacio vacío para quedarte a solas con Lucy, Heloise, el capitán y el resto de personajes. Admira la capacidad de elipsis, la renuncia a la fácil explotación de los momentos culminantes, la elección de la sobriedad cuando la trama casi demanda alguna concesión a la galería. Y emociona comprobar cuántas vidas conocidas se reconocen en las de los protagonistas, nuestra torpeza o cobardía para no aceptar lo evidente, nuestra tendencia a refugiarnos en los lugares comunes y los callejones sin salida. Hay varios temas sobresalientes. Uno sería la fugacidad de lo eterno, la fragilidad de la cadena que simula ser férrea del ayer-hoy-mañana; otro sería la incomunicación, nuestra falta de habilidad para verbalizar o manifestar los afectos; un último, el eco de una sociedad crepuscular en el ámbito de una familia. Habla también de la piedad, que buena falta nos hace. La historia sorprende, conmueve y alecciona. ¿Qué más se puede pedir?