In Dublin, fair city...

No sé si es simple coincidencia o algo sintómatico, pero es el caso que la mayoría de las lumbreras literarias irlandesas salieron echando pestes de aquellos pagos: Joyce, Wilde, Beckett. A este último, un mendigo le clavó la hoja de una navaja a solo dos centímetros del corazón. Cuando el dramaturgo del absurdo fue a visitarlo a la cárcel y le preguntó que por qué lo había hecho, el mendigo se limitó a contestar: no lo sé. Por si acaso, someteré a una estrecha vigilancia durante estos días a los indigentes dublineses, especialmente a quienes lleven una navaja en una mano y un ejemplar de Esperando a Godot en la otra. Aunque, si algo ocurriera, se confirmaría que la vida es un baile sin sentido entre dos silencios.